sentimento armado de metaliteratura



hoxe tes vontade de escribir
escribir calquera cousa 
calquera cousa que non sexan versos
de calquera tema que non sexas ti
de calquera asunto que nada teña que ver co teu sentimento

como non sentes nada especial
é natural que queiras escribir o que sexa
 menos versos
porque, sen sentimentos
sen emocións 
calquera cousa que escribas
será calquera cousa
pero non versos
por moito que practiques unha partición de liñas regradas ao azar
ou que o fagas ao milímetro

os versos son algo máis que medidas ou contramedidas
a poesía non é unha cuestión mensurable ou desmensurable
podes poñerte se queres a contar e a multiplicar
pero iso non che garante nada
e nada se transmite
se non hai emoción
nin sentimento para ser emitido

sen sentimento
podes facer un inventario un manifesto un manual de instrucións
sen emoción
podes facer da túa escrita un cadaleito
e compór con iso un onde amortallarte
pois só es un morto
no cemiterio dos vivos
eludindo facer versos
se nada sentes
suceptible de ser comunicado na linguaxe da emoción
que é o código universal para que poida ser expresada
a paixón

(a rama que rima rema na mesma dirección que toda a árbore)


( o uso da 2ª persoa gramatical só é un recurso expresivo para eludir falar machaconamente de min)


(despois de todo, tampouco hai tantas opcións para escoller e o uso de calquer persoa gramatical sempre estará contaminado de pornografía ideolóxica)



a remolque dos soños



o home exerce o seu dominio sobre a muller
o resultado é unha ferida que sangra

o ollo que todo o ve
espreita un panorama só propicio para o desespero

o escenário cóbrese de sombras maléficas

é  noite en pleno día

un neno consegue fuxir. Ten un soño.

no ámbito da marea baixa
todo se cobre con po de luz lunar
a lúa vai chea a rebentar e iníciase unha carreira


castañas para a revolta
árbores para a rebelión
aliados coa terra ninguén morrerá de fame
ourizos incendiarios atacan o poder establecido
o can da esperanza ouvea
séntense movementos na escuridade
longas marchas desafiantes


o ollo sen pálpebras móvese ao ritmo dos reloxos
empeza a buscar culpables
só dá con feridas de cans


as pantasmas redeseñan a súa configuración

amence un novo día
ole a sorrisas
séntense telóns en retirada
musgo en suspensión
café de fé
leite transfonteirizo
mazás abertas
cereixas cumpridas
zume de merlo
plumas de mica
cobre de sol
óleo estival
val durmido
grandes doses de sal
salgueiros prendidos

os lunares do leme
emproan cara costas reconquistadas
a cuberta do barco florece nas redes
a captura do espanto sáldase con papas de millo e arroz

amence e nace unha adiviña
unha intuición
unha inminencia
un peirao para o lume
e despois dos remos faremos
tinta de remol.

óxido


nubes de pétalos enferruxados
precipitan o céo
fotograma a fotograma
nunha fervenza de sombras

o mar marchou lonxe
dos temporais
e a chuvia esfiañada
ennobela un argumento
incomprensible
para a meteoroloxía

dos milibares
non quedan máis que quilómetros de tuberías
verquendo
doses variables
de abominación

a luz eléctrica devora
con boca catódica
o manual metódico dos astros

a lúa dorme
esquecida
entre as pólas dos mastros
atracados nun porto deportivo ilegal
construído co beneplácito da autoridade
municipal e autonómica
para goce e disfrute do turismo de guerra
e para agonía dos cuncheiros

a sinfonía rouca dos asteleiros
repite machaconamente
unha estrofa de planchas metálicas
en impacto permanente
e miles de vagalumes
saen disparados das rebarbadoras
os seus excrementos
é todo o que temos
para seguir fabricando
nóminas na sociedade anónima
que come de todo
agás sementes de realidade porvirista

este poema oxidouse
antes de ser enunciado
de aí o seu título-sudario

cor dominante: ferralla






tempo ex-pirado



todo o que será
xa foi
todo o que foi
aínda é

o que puido ter sido
e non foi
nin é
nin será


ecos de horizontes



a última hora da tarde
é unha simple flor
arrecende a laranxa
verde limón e
quere ser zume o ar
a encher o vaso do meu andar
sen rumbo
mentres as primeiras luces
palpebrexan insomnes
nos farrapos esfiañados do serán

ninguén polas beirarrúas
anda á procura da súa sombra

o tráfico deixou de pitar

as portas pechadas dos comercios
emiten un preludio de pasos rotos
no sexo programado
das caixas rexistradoras

o eco dos paxaros 
paira nos portais

alguén meteu un gol no horizonte
unha ovación de silencio
en cartolina vermella
canta a vitoria previsible
de algo que quería ser tregua
de luz difusa

entre lusco e fusco
as tebras a media voz
conectan os cables da noite
a unha batería industrial
e
a realidade habilita
unha tradución simultánea
a prazos tatexantes

son eu
procurando nas raíces desta hora
auga
para singrar